EL ROCK NACIONAL Y LA DICTADURA MILITAR
Como conversamos la semana pasada en clase, la poesía –y el arte en general- es producto de una época. En sus versos vemos el registro de los temas que preocupan o conmueven al poeta que los plasma con su particular uso del lenguaje.
Les acerco algunas letras de canciones –poesía al fin- que toman temas que nos duelen y –también- dividen a los argentinos.
LA MEMORIA 
Letra y música: León Gieco
Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.
Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.
Todos los muertos de la A.M.I.A.
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.
La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.
LOS DINOSAURIOS 
Charly García
Los amigos del barrio pueden desaparecer;
los cantores del radio pueden desaparecer.
Los que están en los diarios pueden desaparecer;
la persona que amas puede desaparecer.
Los que están en el aire pueden desaparecer en el aire.
Los que están en la calle pueden desaparecer en la calle.
Los amigos del barrio pueden desaparecer.
Pero los dinosaurios van a desaparecer.
No estoy tranquilo mi amor, hoy es sábado a la noche, un amigo está en cana.
¡Oh, mi amor! desaparece el mundo.
Si los pesados, mi amor, llevan todo ese montón de equipaje en la mano,
¡Oh, mi amor! yo quiero estar liviano.
Cuando el mundo tira para abajo es mejor no estar atado a nada.
Imaginen a los dinosaurios en la cama.
Era un sábado a la noche
tenía plata y hacía calor
Me dije: viejo, aprovechá sos joven
y me fui al cine a ver una de terror
Salí a la calle, paré un taxi, y me fui (por ahí).
Bajé en Sarmiento y Esmeralda
compré un paquete de pastillas Renomé
en eso siento que un señor me llama
al darme vuelta me di cuenta de que eran seis
muy bien peinados, muy bien vestidos y con un Ford (verde).
Llegamos a un edificio
y comportándose con toda corrección
me sometieron a un breve interrogatorio
que duró casi cuatro horas y fracción
- se hizo muy tarde, dijeron - no hay colectivos...
- ¡quédese! (por favor).
A los tres días de vivir con ellos
de muy buen modo me dijeron: ¡Váyase!
me devolvieron mis cordones y mi cinto
los tenían ellos, no les pregunté por qué
cuando salía... me prometieron
lo aseguraron... lo repitieron...
-¡Nos volveremos a ver!
Patricio, de 4°3° Turno Tarde comparte con nosotros este tema de Los Redondos
Nuestro amo Juega al Esclavo
Mucha tropa riendo en las calles con sus muecas
rotas cromadas y por las carreteras valladas
escuchás caer tus lágrimas
Nuestro amo juega al esclavo de esta tierra que es
una herida que se abre todos los días a pura
muerte, a todo gramo. -Violencia es mentir-
Formidables guerreros en jeeps los titanes del
orden viril ¿Qué botines esperan ganar? si nunca
un perro mira al cielo.
Si hace falta hundir la nariz en el plato lo vamos
a hacer, por los tipos que huelen a tigre tan
soberbios y despiadados -Violencia es mentir-.
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